LES BOURGEOIS DE CALAIS.

Los Burgueses de Calais, les dicen por mi tierras. Grupo de seis personajes, vestidos con sogas y ropajes anchos, enviados al cadalso, estos seis hombres de la burguesía, llevaban a cabo un acto heroico por su gente, tal vez el único que recuerda la historia.

La Guerra de los Cien años, hacía el 1347, los ingleses ahogaban la ciudad costera de Calais, los franceses no conseguían romper las lineas y el rey inglés, Eduardo, decidió dejar morir de hambre a los habitantes de la ciudad. Incluso, apresó a niños y ancianos expulsados de la ciudad por falta de comida, y los dejó morir en la parte exterior de la muralla.

Finalmente, el rey inglés aceptó que la ciudad entregara a seis burgueses para ser afeitados a la altura de la gola, cuando ya los tenía, y encendido por la ira los pensaba asesinar allí mismo, apareció la reina y le pidió que los dejara libre. Así lo hizo, la ciudad se libró y los ciudadanos escaparon y se asentaron por toda Picardia. Rodín creó varias de estas esculturas en bronce y casi de tamaño natural, estas se pueden visitar por toda Francia, o en el parque del Parlamento de Londres, y como no, en el jardín del museo de Rodín en París.

ESCENAS Y MATERIALES.

Hay tantas escenas como materiales, o materiales como escenas, quizás más de unas o de otras, depende de los días, de las horas, de los sentimientos que portemos en la quijotera Depende de como lo mires, de como lo aprecies, o de como lleves el día o la semana, con sonrisas o patadas al suelo, depende en fin, como todo.

La escena de marras, pertenece a uno de los laterales del Puente de La Concordia, justo al lado de la Asamblea Nacional de Francia, donde los políticos de turno hacen lo que saben, o lo que quieren, que siempre es menos de lo que deberían.

Las escenas varían en demasía, tanto en cada puente, como en cada farola, o en cada banco, es una maravilla. Ciertamente, es interesante pasear, hacer un recorrido, con o sin guía, visitando las escenas y las formas que se levantan por todo lo ancho y largo de la ciudad, si quieren, también pueden hacer una lista de los materiales utilizados en su creación, yo aún no he tenido ganas.

SAINTE JEANNE D´ARC.

                                                          

La Doncella de Orleans, conocida en Francia como La Pucelle, guerrera, heroína y finalmente santa del país de los quesos y la champaña. Nacida en Lorena, no en Orleans como muchos creen, el nombre se refiere al sitio de Orleans, donde se hizo con el poder del ejercito francés.

Con diecisiete años llevaba a las acuestas a todo el ejercito francés, la confianza del rey Carlos VII de Francia, al que coronó con su férrea actuación en el campo de batalla. Y llevaba también encima todo el odio de Inglaterra, y de su guerra de los cien años.

Tras conseguir coronar a su rey, y siendo una heroína fue capturada por los borgoñones y entregada a los ingleses, que se encargaron de recordarla ciertas actuaciones. Primero, mientras la tenían encerrada en una torre de Rouen, y luego, mientras la quemaron con 19 años en la plaza pública de la misma ciudad del norte de Francia.

CANDADOS.

No recuerdo ninguna ciudad europea, de la que he visitado en los últimos años sin ellos, me explico, tienen que darse ciertos matices claro. Una ciudad importante y muy visitada, un río con caudal más o menos importante, un río con nombre importante, y un puente céntrico, no importa el material con el que esté construido, solo que tenga algún saliente o algún diseño, en el que estos polizones de metal puedan agarrase, como lapas al casco de un barco mercante.

En París, existen varios de ellos, tal vez más de los que yo tengo contados, censados, pues si una cosa abunda en esta ciudad, además de los turistas, son los puentes. Abundan los candados del amor en la parte trasera de Notre Dame, en el Puente del Archiduque, pero donde sobre salen en mayoría es en el Puente de Las Artes. Incluso los quioscos de libreros los venden, a precio elevado. El que algo quiere algo le cuesta, y viajero prevenido vale por dos, y lleva el doble de equipaje, ya saben, el refranero castellano.

Es un sitio curioso, entrada o salida del Museo del Louvre y del Instituto de Francia, con el Gran Palacio a estribor y la catedral de París babor. Puente peatonal, de madera y de metal, donde los seguidores de un escritor italiano, un tanto ñoño, o tal vez simplemente juvenil, lo pusieron de moda. Otros sin más, sin conocer el por qué, los colocan allí, sin más.

ECLAIR.

Los franceses son muy suyos, quizás demasiado, los parisinos en aumento, si es que se puede. Se suele decir, que el viajero no se puede ir de Nueva York sin sentirse pequeño, de Florencia o Roma sin sentirse fascinado y de París sin sentir la arrogancia de sus habitantes. Y por lo que se y he vivido, la afirmación es cierta al cien por cien.

Pero sientas pequeñez, satisfacción, o arrogancia, lo que también sientes en todas las ciudades-no solo en estas-, es la necesidad de llenar el estomago, la necesidad de tomar el buen yantar, que decía el desaparecido amigo Labordeta.

En París, hay muchas comidas típicas, pero una de mis favoritas y de todos los que los prueban, son los eclairs, largos pastelillos dulces, recubiertos y rellenos de la misma sustancia, normalmente de café o de chocolate. Un sabor increíble, junto a un buen café o infusión.

IMPRESIÓN SOL NACIENTE.

Hay momentos en la vida, en la historia, en la que se producen decisiones, decisiones que en un primer momento te hunden en la depresión artística, en un primer momento, pero que con el paso del tiempo, ponen a cada cual en su lugar, lo ensalza de donde lo enterró, y calla la boca a más de uno.

Esa es la historia de este cuadro, es la historia de Monet, y de los futuros pintores, escultores, que se introducirían en un movimiento hasta entonces inexistente, tanto que nadie se lo esperaba, que nadie lo valoraba ni cuando ya existía, pero que finalmente, acabó por apasionar a sus contemporáneos, y a todos los que llegamos después.

Este cuadro, uno de los primeros de Monet, el primero en ser presentado a un salón de pintura, un salón lleno de artistas afiliados al poder, y a lo clásico, y que insultaron al artista al exponer la obra, incluso, acabaron por echarlo a él y a su pintura del salón de los rancios. Se burlaron hasta de su titulo, “Impresión sol naciente”, y acabaron por llamar Impresionistas, de forma denigrante, a todos aquellos que imitaban a aquel. Pintaban la luz y los momentos del día. Con el paso del tiempo, nadie recuerda a estos rancios paniaguados. ¿Pero quien no conoce a Monet, a Renoir o a Degas?.

AUX FOLIE´S.

Belleville, barrio del norte de la ciudad, barrio de otros tiempos, barrio asiático en su totalidad, chino en su mayoría, restaurantes, supermercados, tiendas de tecnología y peluquerías. Alguna consulta medica, perdida por las calles que se abren junto al parque del barrio, donde resistió La Comuna parisina hasta las ultimas consecuencias.

Café de otra época, de otra vida, que se mantiene en pie, abierto, sonriendo con cara pilla a los malos tiempos, que se agarran a las viejas sillas, como si quisiera quedarse allí para siempre. Café de siempre, parisino de los de muchos años, barra plateada, y camareros ágiles, que sirven cerveza como si no hubiera mañana, como si todo terminara hoy.

Allí puedes tomarte un café, tranquilamente, bien acompañado, mejor es imposible, brindar por un futuro incierto, pero seguro o solucionar una tonta discusión, que no va a ningún lado, a diferencia de la pareja, que están sentados a la izquierda de la entrada, que van juntos, como si no hubiese otra elección que la de estarlo, porque así lo desean, y a pesar de las caras tristes a veces, en el fondo solo hay felicidad, y esa es la mejor de las elecciones, la magia de dos vidas en una. En fin tardes de café y París.

RÍO Y EDIFICACIONES.

Es curioso, a veces tanto, que me lleva a pensar más allá del lugar donde me encuentro, la facilidad que tienen todas o casi todas las ciudades para nacer, crecer, y a veces morir, pegados, adosados a lo largo de los ríos, tantas y tantas en Europa, tantas en el mundo.

El río como fuente de vida, de necesidad y finalmente con el paso de tiempo, de los siglos, esa necesidad por la vida al lado del río se pierde. Ya tenemos agua corriente, lavadoras, pero seguimos construyendo nuestras ciudades allí, a su abrigo.

Por supuesto, con los monumentos no se hace una excepción, ni razón por o para ello hay, es curioso pasear por Roma, Florencia, Berlín, Dublín, Lisboa y tantas otras y ver como eso es así, y permanece inmutable con el paso del tiempo. París no lo es menos, toda su vida, su ciudad, su historia y su turismo se levanta en torno al Sena. Y sus grandes edificaciones, por supuesto también.

1ª JORNADA DE REFLEXIÓN.

Tarde o temprano tenía que llegar, que pasar, es un mal necesario, o eso dicen, yo personalmente a veces no lo tengo tan claro, y menos, cuando se hace a doble vuelta, con doble gasto y doble dolor de cabeza dominical, escuchando u oyendo los resultados posibles y finales.

Pues eso, llega el día de la primera vuelta, bueno más bien el primer día o jornada de reflexión, se que no puedo hacer publicidad, ni nada parecido, pero personalmente, me da igual, ellos no respetan, ni cumplen lo que prometen, por lo que a mí, personalmente me parece bien hacer lo que creo que debo hacer y escribir.

En un par de semanas, salvo sorpresa, volverán a salir a la palestra, a no ser que suene la campanada, y uno gane con mayoría absoluta, y volveremos a ver como los fondos de un país se van a lo tonto por el sumidero, en fin....

BRILLOS.

Hay días, sobre todo los de verano, los de finales de primavera, y los de principio del otoño, en fin tiempo pre, post y estival. En los que los brillos de la ciudad crecen, se apoderan de todo y todos, se puede pasear solo viéndolos, dejándote enmudecer por su fuerza.

Por supuesto hay zonas y zonas, las partes cercanas al río Sena lo son, importantes por muchas cosas, no solo porque el agua ayuda en demasía, sino porque allí, cerca, a su lado se levantan tantos y tantos monumentos importantes de la ciudad.

Desde la Torre Eiffel, hasta Notre Dame, pasando por el Louvre, por el museo D´Orsay, y tantos y tantos otros edificios, fuentes, puentes y más. Lo cierto, es que toda la ciudad se llena de brillos y luces durante las tardes-noches. Un consejo, paseen la ciudad y búsquenlos.

LUCES Y SOMBRAS.

Pasear por el centro de París a veces tiene estas cosas, lo que normalmente está lleno de turistas, de cámaras y de flases, a ciertas horas queda libre de polvo y paja, libre para los que decidimos pasear a deshoras, o en el mejor momento.

Es curioso, ver los grandes monumentos de la ciudad casi a oscuras, como los verían los habitantes de la ciudad, de los barrios cuando se crearon, es mucho más curioso, mucho más interesante tal vez.

Esto ocurre con las gárgolas, las cabezas sonrientes, o con cara inconcreta, las esculturas de la catedral de Nuestra Señora. A veces, como es el caso, se queda una luz encendida, no se si es fruto de la mala memoria, o simplemente es mero gusto, pero lo cierto, es que ver de repente una pequeña luz, enfocando a esa figura siniestra, mientras el resto de la gran construcción se sumerge en la sombra, crea una sensación difícil de explicar.

TEMPLOS.

Hay decenas, cientos, no me atrevería a decir miles, tal vez son demasiados, no lo sé. Los hay de todos los tipos, de todas las creencias, de algunas que ni siquiera conozco, o conocía, es una ciudad grande, con mucha gente, de muchos lugares y de muchas condiciones, una urbe enorme, globalizada y cosmopolita.

Se pueden visitar muchos de ellos, casi todos, sobre todo los principales, de los que vive el turismo de la ciudad del Arco del Triunfo, y de los museos cercanos al río. Es curioso, pero casi en ninguno hay que pagar entrada por visitarlo, a veces, ni siquiera por estar en su cripta, o museo, cosa rara en otras tierras, como de la que provengo.

Son lugares de culto para unos, de visita para otros, otros, los menos, o los más, simplemente los vemos, los miramos con rigor profesional, con mirada vieja, de historia y sentido de la arquitectura, o del estilo constructivo. Sea como fuese, siempre se pueden disfrutar y en París hay variedad.

CHARLES DE GAULLE.

Fue militar, político, algunos dicen que también escritor, otros, que más que presidente de la república, fue una especie de dictadorcillo, agarrado al poder más de la cuenta y en momentos en los que en a río anda revuelto, se ponen a dedo ellos mismos, como antiguamente se coronó otro a si mismo, y ante del Papa de turno.

Combatiente ya durante la gran guerra, y ya metido en todo durante la segunda guerra mundial, se enfrentó a los nazis, se enfrentó al mentiroso y podrido gobierno de Vicky, hasta que tras la segunda gran guerra, se aferró al poder de Francia, sin más, ni elecciones, ni nada. Mientras ese país criticaba a otros que eran gobernados por dictaduras, sin ver la viga en ojo propio. Volvió a ser presidente de la república más tarde, ahora sí, legalmente.

Ellos siguen en su mundo, en la inopia y hoy le deben todo dicen, le dedican aeropuertos y grandes avenidas, parques y plazas, en fin. Torpezas históricas, como la de aquel, que viendo junto a mi el desfile militar del 14 de julio, me comentó con chulería, somos la mejor armada del mundo. Sin más dije, si, lo demostrasteis ampliamente en España, unos Manolos y unas Lolitas os picaron el billete, y salisteis de allí con el rabo entre las piernas. Mirada perdida, silencio y mala catadura. Ellos a los suyo.

PARÍS-AUSTERLITZ.

 Una de cinco, cinco gare, o estaciones. Tal vez algo más, para muchas de las personas que llegan a ella, con la idea, con el sueño de conocer la antigua Lutecia, el nuevo París, la ciudad del amor, de la luz, de la torre de ferralla. Entran en ella desde algún lugar lejano, desde el sur de Francia, desde España, muchos de ellos. Puerta de entrada de París para los turistas de la Península Ibérica.

Se levanta a un lado del río Sena, cerca de donde París deja de ser París, para convertirse en un avispero de edificios de modernas oficinas, y más allá, humo de fabricas, lejos de donde las manadas de turistas son pastoreados por algún guía, o simplemente campan a sus anchas, allí solo se ven los turistas llegados de repente, o los que se van en breve.

Una de las olvidadas, no como la del Norte o la del Este, más fea que la de Lyon, menos céntrica que la de San Lázaro, y menos moderna que la de Montparnase, la hermana fea y pobre, pero no por ello menos útil. Sus dos murales, te dan la bienvenida y te despiden depende, siempre depende.

DÉFENSE RÉPUBLICAINE.

 Han pasado muchos años, quizás demasiados, desde que se terminó de una forma injusta, con algo licito, algo costoso, algo que abrió las puertas a la sociedad moderna, a un país de caciques y que olía demasiado a sacristía, cambios profundos no solo de color en la bandera.

Primera vez que las mujeres accedieron al voto, la cultura gratuita se desarrollaba, y llegaba a lugares donde nuca habían disfrutado de ella, el teatro, ese teatro de Barraca, ese García Lorca, esa escuela pública. Esos derechos truncados por un golpe, un golpe de sangre, que nos dejó de nuevo lo rancio del abolengo más obsoleto.

Hoy muchos año después, gente, españoles unos, extranjeros otros, la recuerdan, la recordamos en tierra ajena, y sitios como este, la recuerdan con placas, placas oficiales, y sacan pecho por lo luchado, más pecho del que saca, el país que fue, y dejó de ser demasiado pronto republicano.

CANAL.

Mucha gente no lo conoce, lo ignora, tal vez por desconocimiento, tal vez por falta de tiempo, en una ciudad donde hay mucho por hacer, mucho por ver, en ocasiones, si las estancias son cortas, demasiado.

Es el mismo canal que nace de repente en la zona norte de la ciudad, el mismo agua, las mismas partículas, solo un cambio, en la zona sur, la zona donde desemboca en el río Sena, recibe el nombre de Canal de Bastille, siendo al norte Canal de Saint-Martin.

Ya les digo, mismo agua, tal vez más agitado aquí, con más movimiento, pero menos visitado, lejos queda la tranquilidad del canal, que por la tarde se llena de parejas o grupos de amigos para tomar algo, o simplemente hablar. El canal, en un punto se esconde bajo tierra, nunca deja de ser navegable, pero si cambia y mucho cuando vuelve a asomarse.

BAUDIN.

Jean-Baptiste Alphonse Baudin, médico y miembro de la Asamblea en 1849, nacido en Nantua, vivido y muerto en París, fue muchas cosas en su vida, revolucionario sobre todo, y un hombre valiente sin duda, lo demostró en demasía.

Miembro de la Comuna, se levantó contra el poder, contra el golpe de estado dado por el futuro Napoleón III, se fue con los de la montaña (grupo republicano, de tendencia demócrata-socialista), donde defendió lo que le parecía defendible, como hizo tanta gente por aquel entonces.

En rúe Faubourg Saint-Antoine, cerca de la Plaza de la Bastilla, en mi barrio, se levantó y se decidió defender a los trabajadores del barrio. Desde el principio, había formado parte del comité de resistencia organizados por los republicanos. Murió, al intentar parlamentar con los soldados que disparaban sobre los obreros. Hoy, una placa lo homenajea donde murió, y una estatua, pagada por suscripción popular, lo homenajea donde nació.

DULCE PALADAR.

Hay cosas curiosas, cosas que no suelen cambiar en ninguna ciudad, en ningún país, en ninguna cultura. Es uno de los sabores que no varía, o no varía más de la cuenta, pues el salado, el ácido, el picante, pueden darse más, darse menos. Pero el dulce, siempre acompaña cualquier comida, cualquier infusión.

En París, los hay de muchos tipos, dulces típicos, como los Macarrons, menos típicos como el chocolate, más belga que francés, y sobre todo la miel, la confitura de múltiples sabores, la nutella y el azúcar. Todas ellas disfrazadas en vasos, en recipientes curiosos.

Lo cierto, es que lo menos importante es el recipiente, lo más es donde se coloca, donde se expande, donde se disfruta, en París, donde más se dan, donde más se ve, es en los crêpes, en los múltiples quioscos que los venden allá por donde te mueves.

POSTALES.

Imágenes recalcitrantes a veces, devastadoras otras, algunas son sosas, otras graciosas, pero sin duda las mejores postales, son las que uno mismo se fabrica para su recuerdo. La forma, muy sencilla, una cámara, una ciudad y tal vez la más difícil, paciencia.

Alrededores de monumentos modernos o antiguos, jardines, palacios, personajes y flores, ayudan, te la encuadran o te la desenfocan, pero tarde o temprano la acabaras encontrando, tarde o temprano todo se consigue, las musas llegan.

París, es un perfecto plató de fotografía, de postales, de visiones y de visionarios, los jardines en la floreciente primavera ayudan, y la nieve del pasado invierno también, es curioso, pues la misma imagen a distinta hora, o distinta estación cambia, y mucho. Que se lo digan a Monet y los impresionistas.

CURIOSIDADES.

Hay cosas curiosas cuando paseas por una gran ciudad, sobre todo cuando tienes un problema grave como el mio, mirar, observar a veces en demasía lo que tengo a mi alrededor, lo que nos rodea por allí donde nos movemos.

Esta es una imagen típica, se repite en varias ciudades que he visto, pero aquí la veo a diario, está en el barrio, es uno de los pocos gimnasios del barrio, es uno de los tantos restaurantes de comida rápida americana. No es tan grave como el caso de cierta ciudad centro europea, donde el restaurante de marras, se levanta bajo el museo del comunismo.

Es una ironía, demasiado fina, que pasa bastante desapercibida a la gente que camina demasiado rápido por delante, pero a la vez, es una ironía fuerte, que te pone en el sitio de un bofetón literario, y te hace pensar en el porqué de tantas cosas estúpidas, banales por la que nos preocupamos a diario.

LE CANAILLOU.

Cierra los domingos, como se hacía antes, incluso en algunas cafeterías, él sigue haciéndolo, abierto hasta las tantas cada día, sobre todo los sábados, siempre lleno, por algo es, bebida barata, en la ciudad de la bebida prohibitiva, cerveza casi a precio de costo, por lo menos en lo que a París se refiere.

Bar de barrio, de gente conocida, a la que la dueña conoce, saluda como si fueran de la familia, conociendo sus gustos y sus gastos, su lugar de residencia y en nuestro caso, nuestra nacionalidad, y nuestras preferencias.

Un café como los de siempre en París, que no llegó a ser lo que se buscaba, o que si lo consiguió, nunca se sabe, lo cierto, es bastante agradable sentarse en una de sus viejas mesas y sillas de madera, y tomarse algo mientras se habla de cosas serias o banalidades, aunque a veces la música resulte demasiado alta para la charla.

DIGNIDAD FELINA.

Todos los países, todos los Imperios se creen indestructibles, poderosos, pero ninguno se da cuenta de que no lo son tanto, hasta que les pican el billete. Les paso a los españoles y su invencible armada en el mar inglés, a los franceses en España, a los ingleses con Irlanda, a la URSS en Afganistán y a Estados Unidos en Vietnam, en Afganistán, en Iraq, y lo que te rondaré morena.

En París, se recuerda, no con parsimonia, ni en la lejanía, sino a pie de calle, orgullosos de lo que fueron, y de lo que son, algunos se siguen creyendo que son los que fueron hace doscientos años, pero nada más lejos.

Es raro, ver una plaza, un barrio, sin que algo recuerde a Napoleón, a su Gran Armada, que ya no lo es tanto, o a su defensa nacional, olvidando la historia reciente, donde recularon y capitularon sin rechistar con los chicos de Adolfo, y otros, a los que no les iba ni venia, les sacaron las castañas del fuego.

GRAND PALAIS.

 Conocido también como Gran Palacio de las Bellas Artes, se creó, se levantó como hoy lo vemos entre los Campos Elíseos y el puente de Alejandro III, para albergar la Exposición Universal del año 1900. Justo, donde en el año 1855, para su otra explosión, se levantó el Palacio de la Industria.

Piedra, acero, hormigón armado y cubierta de vidrio, toda una revolución arquitectónica, se le llamó estilo Beaux-arts, estilo que se apuntó a la por entonces escuela de bellas artes de Francia, como aún, puede leerse en uno de sus frontones.

Lugar donde se daban las manifestaciones oficiales de la III República francesa, las oficiosas, se hacían lejos de allí, donde se hacen hoy, en la Bastilla, donde nació la Revolución como tal. Ya monumento histórico del país, ya reconocido por el turismo, sigue allí, ya no alberga exposiciones de automóviles, sino exposiciones de artistas demasiado modernos y cumbres de Estado.

ARRET.

Paradas, estaciones, dársenas, andenes, terminales, en eso se nos va la vida, en eso se nos va el tiempo, en ir, llegar, volver, estar, resistir. No es tan extraño de pensar, pero si de asimilar, cuenten y verán las horas que nos pasamos en estos lugares sin sentido, sin saber.

Este día tocó, la parada, el andén de Versalles, palacio y dependencias cerradas, jardines abiertos, lunes versallescos o parisinos. Sol de primera primavera, calor casi de verano, paseos de ensueño y compañía de lujo.

Hay días que se ven con otra óptica, días que se disfrutan desde otro punto de vista, visitas mal organizadas por horarios, pero perfectamente ajustadas y disfrutadas por todo lo demás, en fin días de primavera en París y alrededores.

BATACLAN.

Café, bar, pub, discoteca noctiliaria, colorido, música, juventud y no tanto. Esas serían las palabras, los adjetivos y las expresiones que usaría para describirlo, si alguien me lo pidiera, si fuera necesario.

Cerca de República, detrás del barullo, de las obras, de las sirenas y de la escultura más grande que bonita de la plaza de la República francesa, cerca del canal de Saint Martín, cerca del nacimiento de los Grandes Bulevares, cerca de todo y de nada, realmente.

Música en vivo, música enlatada, o emepetrerizada, depende de la hora, del día, del momento, como todo, cerveza oscura o tostada francesa, cerveza negra irlandesa. Pasan de mano en mano, de mesa en mesa, como si una hermandad ficticia y silenciosa, se apoderase en un momento del bar y de los allí presentes.

PALACIOS.

Aquí los llaman hoteles, aunque en realidad son palacios como los que todos conocemos, es raro, pero tengo la sensación de estar rodeado de ellos, cuando paseo por cualquier calle de la ciudad de París, hay tantos, que sería difícil contarlos sin tener un mapa ante tus ojos.

Algunos se han remodeládo en museos, ayuntamientos de barrio, bibliotecas o sedes de tal o cual organismo oficial, otros han caído en manos privadas, y ahora sirven de morada a nuevos ricos, o burgueses de antes, con más títulos que dinero en el bando y posesiones en la ciudad.

Alumbrado general, pues de ley es iluminar los antiguo, para que otros puedan descubrirlos y disfrutarlos, es uno de los lujos de pasear por las calles de la vieja Lutecia, lujo que se tenía en ciertas ciudades españolas, pero que desde principios del siglo XIX, se dedicaron a desmontar piedra a piedra, para llevárselos lejos, a sus cortijos y fincas privadas.

A SU MEMORIA.

A la memoria de todos los españoles muertos por la libertad, 1939-1945. Así reza la leyenda sobre este monolito, más bien este cenotafio en medio de uno de los cementerios más importantes y céntricos del antiguo París.

Hay que andar mucho, visitar demasiado, para dar con este reconocimiento, con un reconocimiento para la gente que dio su vida por una tierra, una patria y una libertad que no era la suya. Pero que la luchó como si lo fuera, pues a pesar de no ser su libertad, si podría ser la de sus hijos, como en muchos casos acabó ocurriendo.

Es curioso, que solo esta escultura de Père Lachaise, valga para el reconocimiento del estado vecino, estado un tanto arrogante y de mirada ombliguera. Rápido se olvidan de la labor española, rápido olvidan que la primera persona que entro en París, montado en un tanque, para liberar la capital francesa, fue un español. Un español olvidado y vilipendiado, tanto por franceses, como por españoles, esa es nuestra historia.

CATACUMBAS.

Su último descanso, aunque poco descansado, más visitado de lo que deberían o debiéramos, los huesos, las tibias, fémures y calaveras de más de diez siglos de franceses, parisinos, foráneos y visitantes, que tuvieron la mala suerte de dar con sus huesos en la tierra de París.

Nunca mejor dicho, catacumbas francesas, muy lejos de las paleocristianas de Roma, muy lejos en forma, en fondo y en tamaño, miles, millones de calaveras te miran pasear junto a ellas, como un tétrico aviso. Tú también acabarás así, pero por lo menos, cuidate mucho de no ser un mono de feria por la eternidad.

Las primeras llegaron allí desde el antiguo cementerio de los Inocentes, en Les Halles, cuando en el siglo XVII se produjo una epidemia, y decidieron trasladar el cementerio, por si las moscas, ya me entienden. Después, todo fue un paseo militar, todo el centro de París fue levantado y sus muertos apilados en estas formaciones huesudas, de húmedad, tierra y flases de turistas.