ANTORCHA.

Imagen escultórica, escultura imaginativa en su día, de metal dorado actualmente, escultura conocida de ida y vuelta, regalo por regalo, y regalo regalado de nuevo a escala, no se puede estar nunca seguro de lo que se ve, de lo que se siente con estas cosas.

Pues en medio de París, junto al río Sena, se puede ver una reproducción a escala de la Estatua de la Libertad, regalo del gobierno norteamericano, en contestación al primer regalo de la república francesa, que donó la que se ve en Liberty Island.

Pero aún más, junto al puente del Alma, conocido por la muerte de una princesa y su novio, se alza la antorcha original, la de verdad, la que viajó a Nueva York, y en la primera restauración volvió a París, para ser restaurada y erguirse en un sitio poco turístico, pero desde la muerte de la princesa, uno de los más vistos.

UNESCO.

Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura. Lo es todo, y además, es mucho más que eso, lo demuestra con su grandiosidad arquitectónica, y su magnificencia con paso fuerte y seguro por el mundo.

El edificio de la central de París, llama la atención, tres largos brazos como si de un cromosoma Y se tratara. En el patio, desde el que se puede ver la cercana Torre Eiffel, se levantan las banderas de todos los estados miembros, uno más últimamente.

Pues este organismo oficial, el único hasta hoy, ha reconocido lo que todos reconocen oficiosamente, pero nadie de forma oficial, el estado de Palestina. Desde principios de año, su bandera ondea como un estado de pleno derecho más, como debe de ser. Aunque desde ese día los Estados Unidos de Norteamérica y el estado de Israel, le hayan quitado todo el dinero que la donaban. Así son sus democracias.

GRÈVE GÉNÉRALE.

BIBLIOTHÈQUE FRANÇOIS MITTERRAND.

Torre de los tiempos, de las leyes, de los números y de las cartas. Cuatro torres, cuatro símbolos de la cultura al pie del río Sena, al pie de los paseos matutinos o los atardeceres. Nació aquí, en medio del barrio de Tolbiac, principal zona de la renovación urbana de la ciudad.

Su centro neurálgico anterior, y que sigue en la memoria de todos, tanto parisinos como visitantes, es su sede de la rúe Richelieu, que dejó de serlo para dar la mano a la construcción de Dominique Perrault, y a la idea de François Miterrand, del que toma su nombre.

Biblioteca antigua, creada en el Louvre, como biblioteca real, como tantas en Europa, trasladada del palacio artístico, a Blois y Fontaineblau, hasta que en 1720 llega a la calle del cardenal en el centro de la ciudad. Tras muchos años de estancia, volvieron a hacer las maletas y se asentaron en el moderno edificio, en donde se abren la puertas de una de las bibliotecas nacionales mejor preparadas del mundo.

RENAISSANCE.

Teatro de dicho nombre, bien puesto, pues renació varias veces. Dos empresas que no llegaron a buen puerto, por cortas, o por poco fructíferas, fueron desembocando en un tercer y definitivo negocio, el cual lo trajo a las calles de París a mediados del siglo XIX, para quedarse aquí definitivamente.

Aparece en la zona central de los Grandes Bulevares parisinos, cerca de los arcos de Ludovico. Levantado en el año 1816, como hoy lo vemos, justo el mismo año, en el que se levantó también la cercana y grandilocuente puerta de Saint-Martín.

En 1942, época convulsa, estuvo a punto de desaparecer, pero un nuevo dueño lo resucitó de sus cenizas, lo llenó de obras y operetas, y ya en 1959, volvió a ser lo que fue con la representación de una de las obras más conocidas, del también conocido Jean-Paul Sartre. Aún hoy nos sorprende con sus modernas y clásicas obras de teatro, y su humor más condescendiente.

SOMBRAS Y ADOQUINES.

Los encontrarás por doquier, cuando cae el sol, o cuando despunta al alba, ambos se convierten en múltiples ocasiones en uno solo, la ciudad de las mil ciudades, de los cien puentes, también es la ciudad del sinfín de sombras y adoquines.

Algunos de estos adoquines son históricos, como los de la zona de la Sorbona, donde durante el mayo del 68, los jóvenes buscaban la arena del mar bajo ellos, mientras los usaban de arma defensora y arrojadiza.

Las otras, son más antiguas que los sueños revolucionarios, casi más antiguas que los propios sueños sin más, estaban allí mucho antes de que nosotros llegáramos, y estarán allí mucho después de que nosotros nos vayamos. Sombras de un vida, de todas las vidas.

SHAKESPEARE AND COMPANY.

Es casi tan famosa como el escritor que la bautiza, nace hace muchos años, al lado del río Sena, a los pies de la catedral de Notre Dame, junto a un jardín pequeño, que ha visto pasar por delante de sus verdes y arbustosos ojos toda la historia de la Isla de Francia.

Librería en inglés, algo en Español, algo en francés-lo mínimo-. Sobre todo en la lengua de la Pérfida Albión, desde teatro a biografiás, desde libros de historia a los más bellos poemas, pasando por supuesto por toda la obra del genio inglés.

En la parte de arriba te esperan varias sorpresas, la primera un piano en un pequeño salón, donde la gente ojea, lee algún libro, alguna publicación, mientras alguien, cualquiera, el que le apetezca, toca lo que le venga en gana en el piano. Al fondo una habitación abarrotada de libros, y una cama en medio de la estancia. Una cama, para quien quiera usarla durante unos días, gente que se dedique a la literatura, a la cultura, y no tenga donde dejar caer sus huesos en la ciudad de París. Eso si, a cambio, los días que resida allí, tendrá que trabajar en la librería. Un buen trato.

SAUDADES.

Tener saudades es echar de menos en portugués, tener morriña o añoranza de algo anterior, conocido, disfrutado y que se deja atrás porque en eso consiste la vida, por lo menos en parte. Dejar atrás ciertas cosas que has conocido para volver a ellas, o no. Mientras otras te las quedas a tu lado para siempre.

Así fue como tras ver esta imagen en las postrimerías de la Plaza de la República en París, me regresó a la mente nada más y nada menos que el centro de la ciudad de Lisboa, uno de los lugares más maravillosos, que tengo en mi retinas, guardados de por vida.

La simple decoración-anuncio de la entrada, los azulejos manuales y de colores vivos, me trajeron a la mente el olor del bacalao en sal, las especies y las gotas de vino de Porto, recorriendo el vaso de vidrio, mientras de fondo una guitarra de doce cuerdas, comienza a tocar un fado. En fin recuerdos lisboetas en el centro de París.

DESTELLOS.

Cada hora, desde el anochecer sobre la ciudad de las mil ciudades, hasta la una en punto de la mañana, de cada mañana, madrugada más bien. Los destellos, como si fueran miles, millones de luciérnagas apoyadas sobre la torre metálica más famosa del mundo.

Los Campos de Marte, la ribera del Sena, la edificación del Trocadero con sus fuentes, se llenan, se abarrotan cada noche, sobre todo cuando el tiempo acompaña. Es un espectáculo dicen, a mí, personalmente me parece un tanto rancio, un tanto cutre para la ciudad, es solo una triste opinión claro.

Los flases de las personas contemplativas de la efímera construcción, que finalmente no fue tan efímera, se lanzan, se disparan a cientos, quizás a miles desde los alrededores, cuando a su vez la torre emite los destellos, que alguien se ha empeñado en que despida.

BRIGITTE.

Pareja artística que levanta ampollas y fans por allí donde se mueven, por allá a donde van, música simple, sencilla, morbosa incluso, más morbosa por los movimientos de las dos protagonistas en el escenario, que por la música.

Las canciones, también lo son, morbosas, sensuales, francesas de manual, o eso dicen. Llenan allá por donde van, por lo bueno o por lo malo, pero siempre llenan, siempre vuelven, y siempre lo abarrotan.

Desde pequeñas salas, de ciudades de provincias, desde mini festivales de verano o primavera, desde el norte de Francia al sur, hasta llegar a ponerse en las tablas del Olympia, casi nada, y al plantarse en el templo de la música de autor parisinas, las colas se veían desde lejos, casi tan lejos como desde donde se oían los aplausos.

SEMBLANZAS.

Seria, perdida, difusa, como si la cosa no fuera con él, como si la calle, los paseantes y la ciudad le fueran ajenos, le fueran desconocidos, o simplemente le diesen igual. Es una pintura sobre una pared, mejor, es un papel pintado pegado sobre una pared, pero podía ser el hombre que fuma solo en la esquina, el que bebe café mirando sin ver nada, o él paseante furtivo de mirada acusadora y sonrisa vaga.

Les decía, que solo es papel decorado, con muy buena intención, ahora es lo nuevo, más allá de los grafittis, menos allá de lo próximo que vendrá, más pronto que tarde. Más hoy que mañana.

Semblanzas tibias de personas cálidas, y semblanzas cálidas de personas tibias, el día a día de la gran ciudad, de los pequeños barrios, cercanos del centro, pero que no están habitados por modelos, o famosos, ni tienen coches de lujo. Solo gente normal, que hacen cosas normales, y que hacen que la ciudad consiga ese equilibrio, necesario para que sea habitable y respirable.

JARDÍN DE PLANTAS.

Entre la Gare d´Austerlitz, y la universidad de ciencias, entre el Sena, allí donde los barcos dan media vuelta y se internan de nuevo en la ciudad turística y la rúe Monge. Aparece como de la nada, a la sombra de la torre del Instituto del Mundo Árabe y los humos de las industrias de Bercy.

Barrizal inimitable en invierno, en la época de lluvias estivales, paraíso terrenal durante la calurosa primavera y en buen otoño. Mitad parque, mitad museo, y parte de jardín zoológico.

Uno de los destinos favoritos de los escolares y sus excursiones, de los ancianos y sus paseos, sus conversaciones históricas diarias, sobre lo que no fue y pudo haber sido, sobre lo que fueron y sobre lo que saben que serán, cuando la pálida dama se les acerque más de lo debido. Sol, verde y calidez urbana.

DE BLANCO SOBRE FONDO ROJO.

Cada ciudad tiene su litografía estampada en las entradas y salidas del metropolitano, todos conocemos perfectamente las de la ciudad donde nos toca pasear la vida y los sueños. Otros quizás los menos, quizás los más, vamos coleccionando en nuestra retina y nuestro recuerdo las de el resto de las ciudades que se cruzan en nuestro camino.

Blanco, metro, de letras rectas sobre fondo rojo, sobre fondo escarlata más bien, curioso cruce de colores, que nos acompañan desde hace tanto que nadie recuerda cuando se colocó la primera.

Como buena obra modernista, que es el caso de pertenencía de las de la ciudad eterna de París, va un paso más allá, y además de servir de aviso a peatones y despistados, sirve para sostener una farola, un uso doble. Ya saben, el modernismo además de alegrar la simpleza de las ciudades, sirve para mejorar la vida de sus habitantes.

Y TODO.

Es lo que faltaría para rematar el cartel, que cuelga a un lateral del cine del canal de Sant Martín, al norte de la ciudad, junto al metro de Jaurès, justo donde se separa el canal de ricos y el de los pobres, donde comienzan los barrios más bajos de la ciudad, y donde acaban los grandes Bulevares.

Es curiosa la zona, y es curiosa la ciudad, el cartel, el muro más bien lo dice claro, aquí tenemos esto y todo, aunque también tienen más cosas que no las dicen, tal vez, porque no sea bueno airearlo a los cuatro vientos.

Pero al igual que en otros carteles llaman al amor mundial como en Montmartre, aquí llaman a resucitar el viejo concepto de la ciudad de la luz, del amor, del primer cine europeo y de los cabarets. La zona, lo cierta es que podría sacarse con unas pinzas de la ciudad de hoy, y colocarla en la ciudad de ayer sin que se note la distancia, ni el tiempo.

JAURÈS.

Fue muchas cosas en la vida, pequeño burgués por nacimiento, profesor de la universidad de filosofía de Albi y Toulouse por estudio y político pacifista por vocación, y como no, acabó siendo asesinado por ideales días antes del comienzo de la Primera Guerra Mundial. Es en un pequeño esbozo de este curioso tipo.

Siempre aliado de la izquierda y de los obreros franceses a pesar de su condición de burgués, llego a ser el primer burgués que encabezó en camino sindical de los mineros, y en la gran huelga de Carmaux, se jugó la cara como si un minero más fuera.

Socialista por decreto, anti radical, defensor de la paz francesa y global. Vio venir de lejos la Primera Guerra Mundial, llegó a acusar a los culpables, culpables que finalmente llegarían a ser los que el vaticinaba. La política colonial francesa, la hipocresía de Rusia y la brutalidad Austriaca. Esto fue lo último que dijo en su discurso de Lyon, tres días después fue asesinado en la puerta de un pequeño café en la rue Montmartre de París, allí le recuerda la ciudad, y los que amamos la paz.

HÔTEL SULLY.

Palacio privado del siglo XVII, abierto a la antigua plaza real, nueva plaza de los Vosgos, y al centro de la ciudad, Rue Rivolí, donde aparece Sant Paul, a los pies del viejo barrio judío ortodoxo de la ciudad, del barrio más de moda, de el Marais.

Hotel, palacio, que a partir del diecinueve, pasó a dividirse en viviendas modernas, aunque hablar de modernas viviendas de hace un siglo queda un tanto lejos. Tras los andamios, que cubren la mayor parte de la fachada, se levanta el salón de la duquesa, un verdadero palacio decorado a la italiana del siglo diecisiete.

En verano, su patio, no muy grande, pero muy cómodo, sirve a turistas y foráneos para descansar durante unos minutos del sol parisino, otros descansamos a la sombra de su enredadera y su pared pétrea, mientras leemos algún clásico de Victor Hugo, aprovechando que su casa esta casi a la vuelta.

DE REPENTE.

Sin duda, no es de los barrios más recomendables de la ciudad de París, la zona cercana a la Porte de la Chapelle, barrio duro, donde nadie tiene nada que perder, y en la mayoría de los casos, tampoco tienen mucho que ganar. Barrio sucio, peligroso, ni la policía sabe apenas lo que allí ocurre, porque apenas pasan por él.

Pero a veces, es importante pasearse, andar por esos sitios, donde nadie anda, donde nadie pasea, donde solo se vive, peor que mejor, pero donde los niños son felices, y juegan en los parques, como si su situación fuera la mejor del mundo. Ningún niño rico-pensé en ese instante-, reirá nunca con la verdadera sonrisa, que presentaban los hijos de los padres drogados, camellos, y demás, que abarrotan estas calles.

Por que los niños son como el arte, cuanto menos se tiene más se aprovecha, más se lucha y más se disfruta de lo que se consigue. Y así, sonriendo por verles felices, rodeados de la miseria a la que les condena la ciudad, y la sociedad, apareció de repente esta gran cara en una pared cercana al parque. Y volví a mirar a los niños que saltaban en el parque, y pensé que tal vez no sea el momento de quemar las naves y matar a Caronte.

ESPECTÁCULO.

Los hay muchos y de tantos tipos, que sería imposible hablar de todos, desde música, a saltimbanquis, pasando por magos y trapecistas. Esta es una de esas historias, pero una de las más espectaculares. Centro Pompidou, allí se daba cita, simpático, vacilón, angloparlante.

Pronto tuvo problemas, pero siguió a lo suyo, el espectáculo siempre debe continuar. Y pronto nos atrapó a todos los que estábamos por allí, descansando de un maravilloso paseo. Que mejor forma de poner punto y seguido al día. Comenzó con fuego, y casi con fuego acaba.

En cuanto volvió a su escenario particular, dos policías, de esos que ven más peligro en el arte que en los carteristas, se fueron hacía él, a la vez que todos los espectadores se iban a por los policías, y una pitada enorme llegaba a sus oídos. Acabo el espectáculo, y además de dinero recibió el apoyo de la gente de nuevo, pues aparecieron otros tres valientes policías. Pero él demostró, que además de showman, era un vacilón que se subía por las paredes.

59.

Su número en la rúe Rivolí, es más que una demarcación territorial, es sinónimo de arte, de contemporaneidad, y de los que antes fue ocupación, inmueble céntrico, grande, parisino y sobre todo acogedor, en su interior decenas de ateliers de artistas, pintura, escultura, inquietud intelectual.

Su fachada ya es un símbolo del nuevo París, de los nuevos artistas de la vieja Lutecia, alejado de los cabarets y de los vendedores de absenta, ahora dan un paso más. Se presenta el proyecto como escuela de arte, de arte nuevo y transgresor.

Eso no es nuevo en la ciudad, todas las tendencias transgresoras del arte de los dos últimos siglos, prácticamente comenzaron a fraguarse aquí, y en la campiña de alrededor. Esos que ahora casi nos parecen clásicos, tal vez lo sean ya, en su día, fueron expulsados de los salones más prestigiosos de arte de la ciudad. Por considerarlos insultantes. Como Monet y su “Impresión, sol naciente”.

NIÑOS.

Por desgracia, por suerte, ahora solo son esos, malos recuerdos, de una historia pasada, tan reciente que duele y daña, como si nunca hubiera acabado. Aunque nuca debió de ser, lo fue. Niños, solo niños re Dios, pagando por el mal de los adultos, de los gobernantes, inconscientes y descerebrados.

Todos los colegios de París cuentan con estos recuerdos en forma de placas, en forma de flores y de miedo, del que fue y del que aún persiste por si volviera a ser. Cientos, miles, quizás más niños y niñas fueron deportados, apaleados y amontonados como animales en los campos de concentración nazis, donde muchos de ellos murieron, junto a sus padres.

El gobierno de Vicky ayudó, o por lo menos miró para otro lado, mientras, los chicos de Adolfo y otros tantos, arrimando el ascua a su sardina, hacían de las suyas, campaban a sus anchas por toda la Francia, ajustando cuentas, haciéndose odiar por los siglos de los siglos.

CINEMA.

Por fuera es como los de antes, de sesión continua, películas en blanco y negro, besos furtivos de última fila, y años de juventud, juventudes de otras vidas, de otras épocas. En fin, algo queda, aunque sea la neblina de la añoranza, del viejo que piensa en su juventud con una media sonrisa en la boca.

Lejos de las salas de última generación, lejos de las gafas tres dé, lejos de la tecnología tridimensional y de las películas de acción altruista. Esas películas francesas, grabadas con lo básico y que cuentan historias básicas también, pero cercanas a la realidad que se ve, que se huele en la calles de la ciudad de la luz.

Unos cines de los pocos que quedan, levantando la cabeza y luchando por no desaparecer engullidos por la modernidad, o lo que llamamos modernidad, aunque en realidad no lo sea, pues los nuevos cines, las nuevas películas quieren llegar a ser tan reales, tan certeras y cercanas, que llegarán a darse cuenta, que lo que quieren inventar ya existe. Se llama teatro.

MOULIN DE LA GALETTE.

El Molino, o los molinos realmente, pues son varios, por lo menos dos, los que hoy se conservan, los que hoy se ven desde el exterior, pues pasear por su interior, por el parque de La Gallete hoy es imposible, es privado, lo que si es posible es entrar a un restaurante de los caros, que lleva su nombre. Negocio.

Parque, donde los ricos y los pobres pasaban las jornadas dominicales, músicas, juegos, risas y meriendas. Pintores impresionistas, retratando la realidad, la vida del París de la época, el París que fue, hasta que dejó de ser París, para ser lo que es hoy.

Una pena, privatizar lo que es de todos, o lo que era, pues una memoria histórica, no debe de ser olvidada, no debe de ser vendida al mejor postor, la cultura, como la memoria es del pueblo y al pueblo le pertenece. Aunque poderoso caballero es don dinero, que decía aquel cojitranco erudito, que combinaba Valdepeñas, con toledana, anteojos y pluma con tintero.

SAINT-MICHEL.

Fuente central y céntrica, fuente de todos los parisinos, de todos los turistas, lugar de visita y de quedada, nacimiento del Barrio Latino, muerte de San Germain-dés-Prés. Color puro, rosáceo, fino y liso, frío los días fríos y frío los días calurosos.

El Sena la observa desde hace años, casi tantos como La Conserjería, al otro lado, la Santa Capilla, la observa desde más lejos, envidiosa, pues ella es más importante, ella estaba allí antes que la fuente, de hecho, ella estaba allí antes de que nada estuviera. En fin, todos la conocen, aunque desconozcan lo que esta a su alrededor.

No es de extrañar, pues es una de las grandes atracciones de la ciudad del Sena, una pena que la gente no conozca el resto de las obras que la atestiguan. El monasterio de Cluny, por ejemplo. Historia de la ciudad, del país, y de tantos y tantos países, pues la orden de Cluny creció a la vez que lo hacía el románico.  

STATUE OF LIBERTY.

Podría ser el Hudson perfectamente, pero no, es el Sena, no es Nueva York, sino la parte sur oeste de París, allí donde la gran parte de turistas no llegan, a veces por pereza, otras por desconocimiento, otras simplemente por que la estatua en cuestión, no aparece en los mapas básicos de la ciudad.

Una réplica, a escala eso si, casi diez veces menor, tal vez más, que la original, la isla donde se levanta, también lo es a escala. Un regalo de los Estados Unidos, para agradecer, el regalo de la original al gobierno de la república francesa.

Es curioso, encontrársela allí, es cierto, a veces es un poco surrealista la situación, pues a tiro de piedra, en la misma ribera, cerca del puente del Alma, donde sintió la velocidad por última vez Lady Di, se levanta la antorcha original de la estatua. Pieza de ida y vuelta, que ahora llama la atención de los que pasean por la zona.

PLACAS.

Como setas en época de lluvias, así nacen, aparecen las placas por las calles, paredes y parques de esta ciudad, no hay calle sin la suya, de actor, pintor, escritor, intelectual o militar. También las hay, y muchas, de gente de la calle, como usted y como, muertos por Francia, en las guerras mundiales, en los bombardeos, o en selectivo asesinatos a manos de los nazis cuando entraron en París, pasando a cuchillo y metralla.

En Montmartre sobre todo son de artistas, de genios, enloquecidos y muertos en la pobreza, por eso, te paseas por la Rue Lepic, como hago a menudo, y allí, te puedes encontrar esta placa, la de Vicent Van Goght, y su hermano Theo.

No hay más, que pasear y mirar, disfrutar de la ciudad, de sus construcciones, que además de ser moradas hoy, lo fueron ayer, desde hace mucho años, y de muchas personas, algunas de ellas, verdaderos genios a seguir por la ciudad del amor, de la luz y del Sena.

PANTHÉON.

Lo que en su día fue un ex-voto del rey Luis el quince, templo dedicado a la patrona de la ciudad, Santa Genoveva. Elegido aún sin consagrar como lugar del descanso para los prohombres franceses, por la Asamblea Nacional. Donde son todos lo que están, pero no están todo lo que son, problemas ideológicos, políticos, lo de siempre.

Acabado en medio de la Revolución Francesa, casi nada. Templo de la Gloria, durante la Monarquía de Julio de 1830, dimes y diretes, sacralización, laicidad y popularización, coronas y espinas, cambios en el edificio, en la forma y en el fondo, con cada vuelta de tuerca política.

La tercera república francesa, la convirtió definitivamente en Panteón Nacional, con el entierro de Victor Hugo. El gran escritor, el intelectual francés inauguro la plaza, como lugar de descanso. La cercana Sorbona, lo acogería en sus brazos de intelectualidad, y el mayo del 68, la rebautizó en la revolución, y en los ideales de la juventud parisina.

APARICIONES.

Si no fuera por la sobriedad del instante, se podría decir perfectamente que es fruto de la ingésta de absenta o ajenjo, de que se nos ha ido de las manos el vino dulce de Montmartre, o el pastis marsellés se nos ha subido a la cabeza.

Es un barrio idóneo para todo eso, además de para enamorarse de unos ojos que se mueven tras un can-can, de una cabeza inteligente que se esconde tras un corte del pelo a lo garçon, de la camarera del café de tus sueños, mientras una leve música suena a tu alrededor, y los enanitos de jardín se esconden a tu paso.

Pero, es más fácil, más triste y más real, son las estatuas, pequeños monumentos levantados en las pequeñas plazas de Montmartre, en muchos casos no son gente conocida, por lo menos demasiado, son tan solo vecino, queridos y desaparecidos, a los que sus anteriores amigos les vienen en falta y han decidido homenajearlos. En fin, París.

CONCORDE LA FAYETTE.

Mastodonte de cristal y metal, se ve desde múltiples puntos de la ciudad, pero no reparas realmente en él, hasta que estas a sus pies, en su nacimiento, como en todos los rascacielos. Me gusta su acepción en inglés, skyscraper, suena más a lo que es. Siempre los observas desde la lejanía sin más, pero siempre te sobrecogen un poco desde cerca, como muchas mujeres.

Tiene la curiosidad de ser el hotel del palacio de congresos de París, y aún más, nace justo al pie de la llegada de los autobuses con los viajeros del aeropuerto de Beauvais, y allí mientras esperas interminables minutos, para partir a tu destino, para que los que partieron a su destino vuelvan de nuevo al tuyo, te entretiene.

Y de que manera, te quedas embobado, ensimismado, como una vaca viendo pasar el tren desde el pasto que regenta, no es el edificio más grande del mundo, ni de Francia, tampoco lo es de París, pero esta en el sitio idoneo, en el momento justo, para que mucha gente lo observe contemplativa. Tal vez porque durante unos minutos de su vida no tiene nada más que hacer.

OLYMPIA.

 Parece un teatro más, de lo muchos, de los tantos que se levantan, que abren sus puertas a lo largo de los Grandes Boulevares parisinos, cerca de Ópera, o de la Madeleine. Podría ser un teatro sin más, sino fuera por la historia que tiene, que lleva, y que llevará a sus espaldas, si algún día cierra sus puertas. Que nunca se sabe.

Lo sería, de no ser porque cada vez que paso por su puerta, por la acera, recuerdo a tantos y tantos músicos, cantantes, bailarines y demás. Españoles, exiliados, o no, pero que durante tantos años, mostraron en las tablas del Olympia parisino, nuestra música, nuestro teatro. Nuestra cultura.

Como no, además de pensar en las idas y venidas de mis paisanos, que en el fondo, al final, son las nuestras, son las mías también. Pienso sobre todo en el típico, por genial, cartel de la Olympia, con Paco Ibañez como estrella. Querido y valorado como si fuera francés, como si fuera parisino, y lo imagino ahí, vestido de negro y cantando Andaluces de Jaén.

SORPRESAS.

Dicen que es la acción o efecto de sorprender, y en esa estamos, pues que más tiene el efecto y la acción de sorprender a un transeúnte, que un tipo tocando un piano de cola en la intersección de dos de las calles principales, y más atestadas de compradores compulsivos de la ciudad de la luz.

Allí estaba, en medio de la gente, de las tiendas, de los turistas despistados y fatigados, en medio de la corriente del día frío como una cuchilla, sin más que su piano, su mochila semi vacía, o semi llena y su cabeza, llena de partituras, que por magia se transformaban en notas y música, gracias al leve movimiento de sus dedos.

En fin, un día sin más, un día como otro cualquiera, en el centro de la ciudad del amor y del consumo. Es curioso ver a los pocos curiosos que se paraban a ver, oír y callar, y por ende, algunos también a fotografiar la curiosa estampa. Pero mucho pasaban de largo, como si que sonara un piano de cola en medio de la calle, fuera lo más normal del mundo, de sus vidas. Sera, que ya lo hemos visto todo, o simplemente nos habremos vuelto locos del todo.